Erlik
Erlikbej (forme d'adresse diminutive d'Erlik)
In Tschinag Galans Romanwerk ist Erlik der Herr des Totenreichs. Das Glossar der englischen Ausgabe erläutert, dass er nicht immer mit seinem vollen Namen angeredet wird: *„Erlikbej“* sei eine verkleinernde Anredeform, die „dem Sprechenden einen gleichrangigen Status verleiht“ – eine berechnete Vertraulichkeit statt einer Unterwerfung. Zwei Szenen des Romans zeigen dies in der Praxis: Die Toten stehen nackt vor ihm, aller Hüllen entledigt; und ein Sterbender kündigt sein Ende an, indem er sagt, dass Erliks Bote schneller sein werde als die Seinen. Der Tod ist hier kein Schweigen, sondern eine Vorladung, überbracht von einem Boten, gerichtet aus einem benachbarten Reich an den, der noch lebt.
All things are taken from the dead so they may stand naked and bare before Erlikbej.
Erlik ist kein Name, den man leichthin ausspricht. Das Glossar der englischen Ausgabe korrigiert dies sogleich: Erlikbej sei »eine verkleinernde Anredeform für Erlik, […] den Herrn des Totenreichs, die dem Sprechenden gleichen Rang verleiht« – eine diminutive Anrede für Erlik, den Herrn des Totenlands, die denjenigen, der spricht, für einen Augenblick auf seine Stufe hebt. Man wendet sich also nicht mit seinem vollen Namen an den Herrn der Toten: Man verkleinert ihn um eine Silbe, wie man es bei einem Nachbarn oder Rivalen täte, um sich im Nu eines Wortes auf Augenhöhe mit ihm zu bringen. Die tuwinische Ehrerbietung schließt kalkulierte Dreistigkeit nicht aus.
In Galsan Tschinags Roman tritt er an zwei entscheidenden Stellen auf, beide Male im Zusammenhang mit einem Tod, der umherstreift. Ein misshandeltes, halbtot im Schnee liegendes Kind klammert sich an ein ganz konkretes Zeichen, um sich zu beweisen, dass es noch lebt: »Den Toten wird alles genommen, damit sie nackt und bloß vor Erlikbej treten«. Solange es noch seine Sachen spürt – Schal, Pfeife –, ist es nicht tot: Die Nacktheit vor Erlik ist die Schwelle, das Übergangsritual, das man an seinem Fehlen erkennt.
Später kündigt ein sterbender Bruder gelassen sein Ende mit demselben Namen an: »Erliks Bote wird schneller sein als ihre Pferde, und ich werde nicht mehr hier sein, wenn sie ankommen«. Der Tod ist kein stummes Verschwinden: Er ist eine Vorladung, überbracht von einem Gesandten, ausgesprochen von einem Nachbarreich an den, der noch lebt.
Erlik ≠ der Blaue Himmel desselben Romans. Der Himmelsvater wird angebetet, gedankt, angeklagt – wie ein Großvater, den man in Hörweite behält, ein Greis, der mit der Zeit schwerhörig werden kann. Erlik altert nicht und empfängt keine direkten Gebete: Man handelt seinen Rang durch eine Verkleinerungsform aus, und man begegnet ihm persönlich erst in dem Moment, in dem man gerade aufhört, sprechen zu können. Und Erlik ≠ Māra: Der buddhistische Versucher lauert den nachlässigen Lebenden auf, um sie durch Lust zu knechten, lockert seinen Griff aber, wenn die Wachsamkeit wächst; Erlik verführt niemanden und lässt niemanden los – er herrscht über ein Land, in das man geht, ein endgültiger Punkt, kein Knoten, den man lösen könnte.