Was sich nicht verkauft

Ein Ding hat, bevor es einen Preis hat, einen Körper. Das Korn nährt, das Eisen hält, der Stoff bedeckt – jedes auf seine Weise, durch das, was es ist und was kein anderes an seiner Stelle wäre. Dann kommt der Tausch, der sie auf dieselbe Waage legt und nur noch eine Frage stellt: wie viel? Die Frage scheint harmlos. Doch sie vollzieht einen Schnitt – sie lässt beiseite, was das Korn vom Eisen unterscheidet.

Marx verortet diese Dualität im Herzen jeder Ware, gleich auf den ersten Seiten des Kapitals.

Als Gebrauchswerte sind die Waren vor allem qualitativ verschieden; als Tauschwerte können sie nur quantitativ verschieden sein.

Zwei Blicke auf denselben Gegenstand. Als Gebrauchswert ist ein Ding konkret das, was es ist – das Korn, das man mahlt, das Gewand, das man trägt –, und sein Nutzen, so Marx, „existiert nicht ohne“ den Körper der Ware: er haftet an ihrer Materie, unvergleichbar mit einer anderen. Als Tauschwert ist es nur noch eine Menge: so viel hiervon ist so viel davon wert. Damit die Gleichsetzung möglich wird, muss zunächst getilgt werden, was sie unvergleichbar macht: „Man abstrahiert vom Gebrauchswert der Waren, wenn man sie austauscht“, und jedes Tauschverhältnis „ist sogar durch diese Abstraktion gekennzeichnet“. Das Maß lügt nicht; es abstrahiert. Es behält vom Korn und vom Eisen nur, was sie gemeinsam haben – genug, um sie gegeneinander aufzuwiegen, nie genug, um zu sagen, was jedes für sich ist.

Übrig bleibt, am Rande der Rechnung, eine ganze Ordnung nützlicher Dinge, die nicht in sie eingehen.

Eine Sache kann Gebrauchswert sein, ohne Wert zu sein. Es genügt, dass sie dem Menschen nützlich ist, ohne dass sie aus seiner Arbeit hervorgegangen ist. So sind die Luft, natürliche Wiesen, jungfräulicher Boden usw.

Die Luft, die Wiese, der Boden, der das Korn trägt: nützlich ohne Preis, weil sich keine Arbeit in ihnen verdichtet hat. Unentbehrlich für jede Produktion, und doch unsichtbar für das Maß, das sie regiert. Was alles trägt, bleibt für die Waage genau nichts.

Was ist der Gebrauchswert bei Marx?

Es ist der konkrete Nutzen eines Dings, bestimmt durch die Eigenschaften seines Körpers: das Korn nährt, das Gewand bedeckt. Er ist qualitativ, jedem Gegenstand eigen, und verwirklicht sich erst im Gebrauch. Marx stellt ihn dem Tauschwert gegenüber, der rein quantitativ ist und von diesem Nutzen abstrahiert, um die Dinge untereinander vergleichbar zu machen.

Doch Marx bleibt diesseits einer Schwelle. Sein Streit gilt der Abstraktion, die den Gebrauch tilgt, nicht dem Gebrauch selbst: Er verteidigt den Körper des Dings gegen die Zahl, die ihn überlagert, und hält das Nützliche für den festen Grund, von dem der Preis sich löst. Eine andere Stimme, fernab entstanden, bleibt nicht bei diesem Grund stehen.

Laozi nennt pu (樸) den Holzblock, der noch nicht zerteilt wurde – das Ganze vor dem Schnitt. Im achtundzwanzigsten Kapitel kehrt der Weise zu ihm zurück:

wird er zur vollkommenen Einfachheit (zum Tao) zurückkehren. Als sich die vollkommene Einfachheit (das Tao) ausbreitete, bildete sie die Wesen.

Solange der Block ungeteilt bleibt, taugt er zu nichts Bestimmtem und trägt alle möglichen Formen in sich. Ihn zum Gerät zu formen, heißt, ihn auf einen Gegenstand festzulegen und die anderen zu verlieren. Wo Marx den konkreten Gebrauch gegen den Preis verteidigt, der ihn abstrahiert, geht Laozi weiter zurück: Schon die Formung zum nützlichen Ding ist ein Sturz aus dem Ganzen. Er plädiert nicht für den Gebrauch gegen das Maß; er kehrt diesseits von beidem zurück, zum Block, der noch nicht geteilt wurde. Zwei verschiedene Gesten, und zwei Grundlagen unter ihnen: Der eine rettet den einzigartigen Körper der Dinge vor der Zahl, die sie gleichmacht; der andere bewahrt das Ganze, bevor eine einzige Form aus ihm herausgeschnitten wird.

Und doch hält unter dem Unterschied dieselbe Ahnung stand. Dass das Maß gleichmacht – der Preis, der Korn und Eisen kommensurabel macht – oder dass die Teilung trennt – der Block, in zählbare Geräte zerlegt –, weder das eine noch das andere sagt, was das Ding ist. Das Korn übersteigt seinen Kurs, das knorrige Holz übersteigt den Gebrauch, den man daraus zieht. Was ein Ding ist, geht über das hinaus, was es auf der Waage wert ist, und über das, wozu es dient. Die Wirklichkeit übersteigt das Maß. Zwei Hände, die denselben Schleier der Zahlen beiseiteschieben – die eine, um dem Gegenstand seinen Körper zurückzugeben, die andere, um ihn seinem Ganzen zurückzugeben.

Die Waage wiegt das Korn, nicht den Acker, der es trug, noch die Hand, die es schnitt; der Preis zählt das Holz, nicht den knorrigen Baum, der hundert Jahre schief gewachsen ist. Immer bleibt etwas auf der Schale liegen, wenn die Zahl gefallen ist – was das Maß nie berührt hat.

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