O que não se vende

Uma coisa, antes de ter um preço, tem um corpo. O grão alimenta, o ferro sustenta, o tecido cobre — cada um à sua maneira, pelo que é e que nenhum outro seria em seu lugar. Depois vem a troca, que os coloca na mesma balança e já não pergunta senão uma coisa: quanto? A questão parece anódina. Opera, contudo, um corte — põe de lado tudo o que fazia com que o grão não fosse ferro.

Marx situa essa dualidade no cerne da mais ínfima mercadoria, desde as primeiras páginas d’O Capital.

Como valores de uso, as mercadorias são, antes de tudo, de qualidade diferente; como valores de troca, só podem ser de quantidade diferente.

Dois olhares sobre o mesmo objeto. Como valor de uso, uma coisa é o que é concretamente — o grão que se mói, a veste que se veste —, e sua utilidade, sublinha Marx, « não existe sem » o corpo da mercadoria: reside na sua matéria, ligada a ela, sem medida comum com outra. Como valor de troca, já não é mais que uma quantidade: tanto disto vale tanto daquilo. Para que a equivalência seja possível, é preciso primeiro apagar o que as torna incomparáveis: « abstrai-se do valor de uso das mercadorias quando se as troca », e toda relação de troca « é mesmo caracterizada por essa abstração ». A medida não mente; abstrai. Não retém do grão e do ferro senão o que têm em comum — o suficiente para pesá-los um contra o outro, nunca o bastante para dizer o que cada um é.

Resta então, à margem do cálculo, toda uma ordem de coisas úteis que não entram nele.

Uma coisa pode ser um valor de uso sem ser um valor. Basta para isso que seja útil ao homem sem provir do seu trabalho. Tais são o ar, os prados naturais, um solo virgem, etc.

O ar, o prado, o solo que sustenta o grão: úteis sem preço, porque nenhum trabalho neles se cristalizou. Indispensáveis a toda produção, e no entanto invisíveis à medida que a rege. O que sustenta tudo permanece, para a balança, exatamente nada.

O que é o valor de uso em Marx?

É a utilidade concreta de uma coisa, determinada pelas propriedades do seu corpo: o grão alimenta, a veste cobre. É qualitativa, própria a cada objeto, e só se realiza no uso. Marx opõe-na ao valor de troca, puramente quantitativo, que abstrai dessa utilidade para tornar as coisas comparáveis entre si.

Marx permanece, contudo, aquém de um limiar. Sua querela é com a abstração que apaga o uso, não com o uso em si: defende o corpo da coisa contra o número que o recobre, e toma o útil como o solo firme de onde o preço se desprende. Outra voz, nascida longe dali, não se detém nesse solo.

Lao-Tsé chama pu (樸) ao bloco de madeira que ainda não foi talhado — o inteiro anterior ao corte. No vigésimo oitavo capítulo, o sábio a ele regressa:

regressará à simplicidade perfeita (ao Tao). Quando a simplicidade perfeita (o Tao) se espalhou, formou os seres.

Enquanto o bloco se mantém uno, não serve para nada de preciso e contém todas as suas formas possíveis. Talhá-lo em utensílio é fixá-lo num objeto e perder as demais. Onde Marx defende o uso concreto contra o preço que o abstrai, Lao-Tsé recua mais: mesmo o talhe em coisa útil já é uma queda fora do inteiro. Não advoga pelo uso contra a medida; regressa aquém de um e de outra, ao bloco que ainda não foi dividido. Dois gestos distintos, e dois solos sob eles: um salva o corpo singular das coisas do número que as iguala; o outro preserva o todo anterior a que se extraia uma única forma.

E no entanto, sob o desvio, uma mesma intuição persiste. Que a medida iguale — o preço que torna o grão e o ferro comensuráveis — ou que a divisão separe — o bloco repartido em utensílios contáveis —, nem uma nem outra diz o que a coisa é. O grão excede o seu valor, a madeira nodosa excede o uso que dela se faz. O que uma coisa é ultrapassa tanto o que vale na balança quanto o que serve. O real transborda a medida. Duas mãos que afastam o mesmo véu de números — uma para restituir ao objeto o seu corpo, a outra para devolvê-lo ao seu inteiro.

A balança pesa o grão, não o campo que o gerou nem o gesto que o colheu; o preço conta a madeira, não a árvore retorcida que levou cem anos a crescer de través. Algo, sempre, permanece no prato quando o número cai — o que a medida jamais tocou.

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