Ein Blick, kein Griff

Die Hand, die sich zu schnell um das schließt, was sie begehrt, lässt es entgleiten. Man drückt zu, und der Gegenstand entschlüpft. Das gilt für eine Seifenblase, die ein zu heftiger Hauch zerplatzen lässt, für einen Schlaf, dem man nachjagt und der sich entzieht, für eine Wahrheit, die man entreißen will und die sich entwindet. Manche Dinge lassen sich nicht ergreifen. Sie geben sich nur einer offenen Hand, nur einem Blick, der seinen Gegenstand nicht packt.

Simone Weil nimmt das alltäglichste Wort – Aufmerksamkeit – und kehrt es gegen das, wozu man es gewöhnlich verengt: Anstrengung, Spannung, der Wille, der sich auf sein Ziel richtet. In den Notizbüchern, die Gustave Thibon nach ihrem Tod unter dem Titel Schwerkraft und Gnade zusammenstellte, ist wahre Aufmerksamkeit das genaue Gegenteil einer Bemächtigung.

Aufmerksamkeit, vollkommen ungemischt, ist Gebet.

Um den Sprung zu ermessen, hören wir, was sie verwirft. Der Wille, sagt sie, „hat nur Gewalt über einige Bewegungen einiger Muskeln“: Ich kann wollen, meine Hand flach auf den Tisch zu legen, aber ich kann nicht die Reinheit, die Wahrheit eines Gedankens, die Liebe wollen. Die Zähne zusammenzubeißen „in Sachen Tugend, Poesie oder der Lösung eines Problems“ erzeugt nur eine sterile Verkrampfung.

Die rechte Aufmerksamkeit ist negativ: Sie hält den Gedanken an, macht ihn verfügbar, leer, und erlegt dem Gegenstand nichts auf. Man greift die Wirklichkeit nicht an, man lässt sie kommen. Vor einem Bild, das man nicht versteht, lautet ihre Methode in wenigen Worten: „es betrachten, bis das Licht aufstrahlt.“ Und die Gier zu finden verdirbt alles: „Zieht man an der Traube, fallen die Beeren zu Boden.“

Was ist Aufmerksamkeit für Simone Weil?

Sie ist keine Konzentration, die sich auf einen Gegenstand verkrampft, sondern ihr Gegenteil: die Aussetzung des Denkens, das sich verfügbar macht, leer, bereit zu empfangen. Man sucht nicht, man wartet; man ergreift nicht, man nimmt auf. Auf ihren Höhepunkt gebracht, ohne Beimischung von Gier oder Zweck, fällt diese reine Verfügbarkeit mit dem Gebet zusammen.

Das Gegenstück dazu findet sich in einem Text, der keineswegs zur Untätigkeit rät – er gebietet sie. Auf dem Schlachtfeld lässt Arjuna seinen Bogen sinken: Er will nicht mehr kämpfen. Krishna rät ihm nicht zum Rückzug; er befiehlt ihm zu handeln. Und der Vers, der die ganze Lehre zusammenhält, verwendet ebenfalls das Wort aufmerksam.

Sei aufmerksam bei der Vollbringung der Werke, niemals bei ihren Früchten; handle nicht um der Frucht willen, doch suche das Werk nicht zu meiden.

Zuerst gilt es, sie auf Abstand zu halten, sonst taugt die Annäherung nichts. Weil zieht sich vom Tun zurück: Ihre Aufmerksamkeit ist passiv, das „Ich“ verschwindet darin, man wartet, dass das Licht kommt. Die Gītā hingegen hält die Hand am Werk – „suche das Werk nicht zu meiden“ – und treibt sie sogar in den Kampf. Die eine steigt durch den Rückzug vom Handeln auf, die andere durch dessen volle Ausübung. Wo Weil die Hand vom Werk nimmt, um nur noch zu schauen, lässt Krishna sie am Werk und entzieht ihr nur den anderen Griff: den, der sich schon nach dem Ergebnis ausstreckt. Empfänglichkeit gegen Einsatz – diese beiden Gesten lassen sich nicht in eins verschmelzen.

Und doch lösen sie denselben Knoten. Was beide Wege abschneiden, ist der Griff nach dem Ausgang – die Hand, die die Frucht besitzen will, der Blick, der packt, um zu haben. Weil fasst es in eine einzige Formel: „Die Bedingung ist, dass die Aufmerksamkeit ein Blick und keine Bindung ist.“ Die Gītā sagt es in drei Worten – „niemals bei ihren Früchten“ – und nennt diese innere Haltung, was die Tradition das Handeln ohne Verlangen nach der Frucht nennen wird, das niṣkāma-karma. In beiden Fällen hört die Aufmerksamkeit auf, ein Griff nach dem zu sein, was sie erreichen will. Das „Ich“, das seinen Lohn forderte, löst sich auf: Bei Weil „verschwindet“ es in der vollen Aufmerksamkeit; in der Gītā handelt es ohne sich das Ergebnis zuzuschreiben. Zwei entgegengesetzte Hände – die eine, die sich zurückzieht, die andere, die am Werk bleibt – und dieselbe offene Handfläche.

Bleibt das Bild vom Anfang. Die Blase hält nur dem genau abgemessenen Hauch stand, und nur solange die Hand sich nicht schließt: Zu viel Gier lässt sie platzen, zu viel Gleichgültigkeit lässt sie fallen. Dazwischen ein Blick, der begleitet, ohne zu packen. Vielleicht liegt gerade dort, in diesem schmalen Zwischenraum, wo man aufhört zu ergreifen, dass sich endlich etwas schenkt.