Genug

Fragt man jemanden, wie viel er bräuchte, um ruhig zu sein: Fast immer nennt er ein wenig mehr, als er besitzt. Die Schwelle weicht zurück, je näher man ihr kommt. Wer gestern noch glaubte, sie erreicht zu haben, fühlt sich heute wieder mittellos – nicht weil er weniger hat, sondern weil das Maß sich verschoben hat. Zwei Weise, durch einen Kontinent und einige Jahrhunderte getrennt, machten dieselbe Beobachtung: Der Mangel wohnt nicht in den Dingen, sondern im Begehren, das sie zählt.

Epikur schreibt einem jungen Mann, Menoikeus, und beginnt damit, ein Missverständnis auszuräumen. Man unterstellt ihm den Kult der Lust, stellt ihn sich vor, wie er vor seltenen Speisen sitzt; er antwortet, indem er die Begierden sortiert.

Bedenkt auch, dass unsere Wünsche und Begierden sich auf Verschiedenes richten: Die einen sind natürlich, die anderen überflüssig; manche sind von Natur aus unbedingt notwendig, andere wiederum, obwohl von der Natur eingegeben, lassen sich entbehren.

Die Unterscheidung ist feiner als eine einfache Trennung zwischen Gut und Böse. Trinken, wenn man durstig ist, essen, wenn man hungert, Schutz suchen: natürliche und notwendige Begierden, die die Natur selbst begrenzt – der Durst erlischt, der Magen füllt sich, das Bedürfnis hat einen Grund. Ein seltenes Gericht kosten: noch natürlich, aber entbehrlich. Nach Reichtum, Ruhm oder Macht über andere streben: Begierden ohne jede Grenze, denn nichts in der Natur hält sie auf. Hier, und nur hier, wird der Mangel endlos – nicht weil man zu wenig hätte, sondern weil diese Begierden kein „genug“ kennen. Epikurs Geste besteht nicht darin, sich zu enthalten: Er wägt ab, was jede Begierde an Unruhe kostet und an Ruhe einbringt, um dann die fallen zu lassen, die einen endlosen Preis fordern. Derselbe Argwohn, den er der Todesfurcht entgegenbringt, richtet er gegen die habgierige Wurzel des Verlangens: Die Prüfung löst auf, was die Meinung aufgebläht hatte.

Dieses Wenige beschreibt Epikur ohne jede Strenge.

Die Natur verlangt für ihren Unterhalt nur Dinge, die sehr leicht zu finden sind; was selten und außergewöhnlich ist, braucht sie nicht und dient nur der Eitelkeit oder dem Übermaß. Eine einfache Mahlzeit bereitet ebenso viel Freude wie ein prächtiges Festmahl, und ein wunderbares Gericht ist Wasser und Brot, wenn man sie in der Stunde des Hungers und des Durstes findet.

Wer sich an wenig gewöhnt, verarmt nicht: Er wird unangreifbar. Die ganze Hilfe liegt in der angenommenen Gewohnheit – „an wenig gewöhnt, kann uns selbst der Überfluss nichts nehmen, was er uns nicht wiedergeben könnte“. Das Genügende ist kein erzwungener Verzicht, sondern der Ort, an dem das Schicksal keinen Hebel mehr hat.

Ist das Genügende ein Verzicht?

Nein. Für Epikur wie für Laotse ist das Genügende nicht ein erlittenes Mangelgefühl, sondern das Ende des Mangels. Der genügsame Weise hat nicht auf Lust verzichtet: Er hat aufgehört, sie von einem endlosen Mehr zu erwarten. Sich mit wenig zu begnügen, heißt unangreifbar für das Schicksal zu werden, nicht sich zu verarmen.

Am anderen Ende der Welt berührt Laotse denselben Punkt, doch mit ganz anderer Hand. Er sortiert die Begierden nicht, er wägt nichts ab.

Es gibt kein größeres Verbrechen, als sich seinen Begierden hinzugeben. Es gibt kein größeres Unglück, als nicht zu wissen, wann es genug ist. Es gibt keine größere Katastrophe, als nach Besitz zu streben. Wer zu wissen versteht, wann es genug ist, ist stets zufrieden mit seinem Los.

„Wissen, wann es genug ist“ – zhī zú: kein Ergebnis einer Prüfung, sondern ein Einklang mit dem Lauf der Dinge. Das Tao Te King geht die Begierden nicht einzeln durch; es zielt auf einen einzigen Verzicht: auf die Bewegung des Erwerbens selbst. „Wer zu wissen versteht, wann es genug ist, ist reich genug“, heißt es in Kapitel 33; „wer zu wissen versteht, wann er innehalten muss, gerät nie in Gefahr“, fügt Kapitel 44 hinzu. Das Übel liegt nicht in einer bestimmten, zu heftigen Begierde, sondern darin, sich hinzugeben – sich vom Lauf mitreißen zu lassen. Das Heilmittel ist daher kein Kalkül, sondern ein Nicht-Handeln: aufhören, die Hand auszustrecken, zur eigenen Natur zurückkehren. Wo Epikur misst, lässt Laotse los.

Vermengen wir die beiden Gesten nicht. Epikur setzt eine Grenze und hält sich daran: die Grenze kennen, sie lernen, sie zur Gewohnheit machen – seine Genügsamkeit ist ein Sieg der Vernunft, ein beharrlich geübter Akt der Klugheit. Laotse setzt keine Grenze; er zieht die Hand zurück, die nach einer Grenze verlangte. Der eine zügelt den Appetit durch die Einsicht in das rechte Maß; der andere lässt das Streben einfach fallen. Die chinesische Lehre auf einen klugen Kalkül zu reduzieren oder die griechische Vorsicht auf ein reines Loslassen, hieße, beide zu verfehlen: Messen setzt voraus, dass man abwägt, Nicht-Handeln setzt voraus, dass man aufhört abzuwägen.

Und doch führen beide Wege zum selben Wort. Für beide ist Reichtum keine Menge. „Wer zu wissen versteht, wann es genug ist, ist reich genug“, sagt der Chinese; „es ist ein Vergnügen von erhabener Pracht, sich zu begnügen, ohne jeden Überfluss“, sagt der Grieche. Reich ist nicht, wer eine Summe erreicht hat: Reich ist, für wen die Schwelle aufgehört hat, sich zu verschieben. Kalkül und Loslassen sind zwei sehr verschiedene Pfade, doch ihr Gipfel ist derselbe – genug ist keine Zahl, sondern ein Verhältnis zum Begehren, in dem der Mangel nicht mehr herrscht. Man gelangt dorthin, indem man abwägt oder aufhört abzuwägen; man findet denselben Frieden, der nicht mehr davon abhängt, was man besitzt.

Unter dem Baum, in der Mittagshitze, brechen die Schnitter das Brot und trinken; das Feld hinter ihnen steht in voller Ernte. Nichts in der Szene sagt, dass es weniger sein müsste. Sie sagt nur, dass dort, wo man zu wissen versteht, wann man innehalten muss, schon lange genug da ist.

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