لا مكان آخر

الرحيل عن المكان الذي يخنقك بساطةٌ لا تقبل الشك. تغيير المدينة، البحر، السماء؛ وضع عرض قارة بينك وبين كربك. تبحر خفيفاً، واثقاً أن الثقل سيبقى على الشاطئ الآخر. لكنه يصعد معك إلى السفينة.

يرد سينيكا على صديق استغرب أن رحلة طويلة وأقطاراً متنوعة لم تبدد كآبته. جوابه يتلخص في جملة تقلب المشروع برمته:

يجب تغيير النفس لا المناخ.

الانتقال لا يخفف شيئاً لأن الثقل ليس في المكان. «تتراكض هنا وهناك لتطرح عنك العبء الذي يثقل عليك؛ والحركة نفسها تجعل حمله أشد إرهاقاً». ما تحمله على كل الشواطئ هو أنت — ومعك القلق الذي ادعيت أنك ستتركه في الميناء. الشفاء ليس في العبور؛ إنه في الموضع الذي تقف فيه، في النفس التي ينبغي تقويمها. لمن ينهك نفسه بحثاً عن السكينة من ساحل إلى آخر، يعارض سينيكا جغرافية بلا امتياز: «تنتقل من مكان إلى آخر بينما الشيء الذي تبحث عنه، السعادة، موجود في كل مكان».

لماذا لا يشفي السفر، بحسب سينيكا؟

لأن الداء الذي تهرب منه يسافر في أمتعتك. يرى سينيكا أن تغيير البلاد لا يغير النفس التي تسكنها: تحمل قلقك سليماً من شاطئ إلى آخر. الدواء ليس في مكان آخر بل في تحول داخلي — تقويم الحكم، هنا، دون حراك.

وبعد أربعة قرون، في أقصى الفكر، يقول شاعر من نيسابور ما يبدو نقيضاً تماماً. طيور الأرض في حكاية العطّار ليس لها أن تبقى. الهدهد يأمرها بالمسير نحو ملكها السيمرغ، وراء سبعة وديان مخيفة — البحث، الحب، المعرفة، التجرد، الوحدة، الدهشة، وفي النهاية الفناء. حيث يحجم سينيكا، يدفع العطّار. الطريق ليس تلهية يتحاشاها؛ إنه الابتلاء الذي لا بد منه لاكتشاف أي شيء.

ومع ذلك، قبل الرحيل، تهمس الهدهد بتلميح يقوّض المسافة التي تأمر بقطعها. تحكي عن الملك الجميل الذي كاد يموت من رؤيته، فأمر بوضع مرآة ليتحمل الناس وجهه — ثم تطبق الصورة على الباحث:

السيمرغ ليس منفصلاً عن ظله… فإن اكتشفت أن الظل يتلاشى في الشمس، سترى أنك أنت الشمس نفسها.

«اجعل من نفسك مرآة ترى فيها بهاء صديقك»، تقول الهدهد أيضاً. رحلة العطّار شاسعة وهي، حرفاً حرفاً، عودة: تجتاز العالم لتكتشف أن المطلوب لم يكن قط في نهاية الطريق، بل في القلب الذي انطلق. ما ينطفئ في الطريق هو المسافر نفسه — الأنا التي كانت ترى نفسها مركزاً. الوادي السابع يحمل اسماً، فناء، الفناء: لا تبلغ السيمرغ، بل تزول المسافة بينك وبينه، لأنه لم يعد هناك من يبقى بعيداً.

لا نخلط بين الفعلين. سينيكا يحتفظ بالأنا وينزع عنها المكان الآخر: النفس تبقى، لتقوّم في مكانها، ثابتة كحصن لا يحتاج للخروج من أسواره ليكون في سلام. أما العطّار فيفكك الأنا: الرحلة لا تقوي الباحث، بل تذوبها في النور. يقول أحدهما لا ترحل، فأنت تتبع نفسك أينما ذهبت؛ ويقول الآخر ارحل واهلك. في السفر، نصيحتاهما متعاكستان؛ في مصير الأنا، يتعارضان كلمة بكلمة — تثبيت، أو إطفاء.

بعد رسم هذا التمييز، يبقى ما يتشاركان فيه. لا أحد منهما يضع الهدف في مكان. لسينيكا السعادة موجودة في كل مكان: لا شاطئ يملك مفتاحها، فلا شاطئ ينبغي بلوغه. وللعطّار السيمرغ لم يكن في نهاية الطريق بل في مرآة القلب: المسافة كانت الوهم، لا العائق. المسافر الذي يصل يكتشف — أو يصير — ما حمله معه لحظة إلقاء المراسي. يمكن الجمع بين الحركتين معاً، تثبيت وإطفاء، دون خلطهما: يلتقيان حيث تسقط فكرة المكان الآخر. الطريق كان حقيقياً؛ المسافة، أبداً.

ما تذهب بحثاً عنه بعيداً قد قطع الرحلة كلها على متن السفينة.